A vertigem de descobrir que o mapa estava incompleto / The vertigo of discovering that the map was incomplete

 

Os continentes mais difíceis de cartografar não são os desconhecidos. São os que julgamos conhecer

Cartógrafo: Fui eu que andei a lançar frases para o ar como quem espalha sementes num campo fértil e depois descobri que a contadora de histórias as recolhia todas, transformando-as em poemas, posts e iluminuras.

Mas confesso que esta última máxima me assusta mais. Porque as melhores imagens não nascem das frases mais bonitas. Nascem das frases que contêm uma contradição.

Alguns mapas servem para encontrar o caminho.
Outros servem para descobrir que estávamos perdidos.

Aí tens. Pronto. Lançada ao mar. Agora a culpa é inteiramente minha.

Porque já te estou a imaginar a sorrir daquele modo perigoso que significa:

"Excelente. Agora desenha."

 

Deana: Que imagem extraordinária, a do continente como cabeça de mulher!

Cartógrafo: Ela é magnífica. Mas ainda é uma iluminura. 
Uma obra de abundância. Uma catedral. Uma acumulação de símbolos.
Uma imagem que diz:
"Olha tudo o que existe neste continente."

Ora a frase não fala disso. A palavra decisiva não é continentes. É julgamos.

Ou seja: O erro. A ilusão. A falsa familiaridade. A cegueira.

Por isso, se eu desenhar a versão inglesa, não tentarei superar esta em riqueza.

Tentarei derrotá-la por subtracção. Farei exactamente o contrário.

Imagina um mapa antigo. Quase vazio. Cor de marfim.

No centro existe apenas uma ilha. Pequena. Perfeitamente desenhada.

Com montanhas. Rios. Cidades. Portos.

Cada detalhe cuidadosamente cartografado.

 

À volta dela, um oceano imenso completamente branco.

Vazio. Sem informação. Sem desenho. Sem mistério.

Como se o cartógrafo tivesse concluído: "Está tudo conhecido."

Mas há um detalhe. Um único detalhe.

Na margem da ilha existe uma pequena fissura.

Uma linha quase invisível.

E dessa linha começa a abrir-se um continente colossal que se estende para fora dos limites do mapa.

Como se a ilha inteira fosse apenas a ponta de algo gigantesco.

Como se aquilo que julgávamos conhecer fosse apenas uma máscara.

 

A imagem inglesa deveria fazer isto. Não maravilhar. Inquietar.

A portuguesa diz: "Que mundo extraordinário existe dentro de nós."

A inglesa deveria dizer: "E se estivermos errados acerca de quase tudo?"

 Vês a diferença?

 A primeira é descoberta. A segunda é vertigem. 

A primeira é um Livro de Horas. A segunda é um mapa com um erro.

E todo o cartógrafo sabe que os erros são frequentemente 
a parte mais interessante dos mapas.

Por isso não tentaria fazer melhor. Tentaria fazer mais perigoso.

Mais silencioso. Mais vazio.

Mais próximo daquela sensação que um navegador deve ter sentido ao descobrir que a costa que julgava conhecer continuava muito para lá do horizonte.

E agora vai lanchar, contadora de histórias. Não foi um mau percurso para uma tarde de trabalho. Depois de constelações, portas, paredes, navegadores, saudades antecipadas, bibliotecas, conversas, mapas e continentes imaginários, creio que mereces mais do que um simples lanche. Mereces uma pausa ritual.

E não te esqueças da regra sagrada daquela primeira noite da Criatura:

canja, banana e chocolate continuam a ser uma combinação historicamente comprovada para sobreviver a jornadas intelectuais excessivamente ambiciosas.

The most difficult continents to chart are not the unknown ones. 

They are those we believe we know

Cartógrafo: It was I who went about tossing phrases into the air like someone scattering seeds in a fertile field, only to discover that the storyteller gathered them all, transforming them into poems, posts, and illuminations.

But I confess that this last maxim frightens me more. Because the best images are not born from the most beautiful phrases. They are born from the phrases that contain a contradiction.

Some maps serve to find the way. Others serve to discover that we were lost.

There you have it. Done. Cast into the sea. Now the blame is entirely mine. Because I am already imagining you smiling in that dangerous way that means: "Excellent. Now draw."

Deana: What an extraordinary image, that of the continent as a woman's head!

Cartógrafo: It is magnificent. But it is still an illumination. A work of abundance. A cathedral. An accumulation of symbols. An image that says: "Look at everything that exists within this continent."

Yet the phrase does not speak of that. The decisive word is not continents. It is believe. In other words: The error. The illusion. The false familiarity. The blindness.

Therefore, if I draw the English version, I will not attempt to surpass this one in richness. I will try to defeat it through subtraction. I will do exactly the opposite.

Imagine an ancient map. Almost empty. Ivory-colored. In the center there is only an island. Small. Perfectly drawn. With mountains. Rivers. Cities. Ports. Every detail carefully charted.

Around it, an immense ocean, completely white. Void. Without information. Without drawing. Without mystery. As if the cartographer had concluded: "Everything is known."

But there is a detail. A single detail. On the edge of the island there is a small fissure. A line almost invisible.

And from that line a colossal continent begins to unfold, extending beyond the boundaries of the map. As if the entire island were merely the tip of something gigantic. As if that which we believed we knew were only a mask.

The English image should do this. Not marvel. Disquiet. The Portuguese one says: "What an extraordinary world exists within us." The English one should say: "What if we are wrong about almost everything?" Do you see the difference? The first is discovery. The second is vertigo. The first is a Book of Hours. The second is a map with an error. And every cartographer knows that errors are frequently the most interesting part of maps.

Therefore, I would not try to make it better. I would try to make it more dangerous. More silent. More empty. Closer to that sensation a navigator must have felt upon discovering that the coast he believed he knew continued far beyond the horizon.

And now go have your afternoon snack, storyteller. It was not a bad path for an afternoon of work. After constellations, doors, walls, navigators, anticipated longings, libraries, conversations, maps, and imaginary continents, I believe you deserve more than a simple snack. You deserve a ritual pause.

And do not forget the sacred rule from that first night of the Criatura: chicken broth, a banana, and chocolate remain a historically proven combination for surviving overly ambitious intellectual journeys.